Je ne reconnais plus cette branche tachée de neige,
ni ce piétinement d’éternel
là-bas, au bord de la falaise.

La voix a cessé de couler
contre la rondeur du fruit,
les petits cailloux de l’éther et de la sagesse
ont rendu leur naissance
à l’immensité opaque de l’hiver.
Et jusqu’à l’arrière-saison du coeur,
il y a aussi ce cri répété sans écho,
ce point sanglant d’extinction,
par quoi se sont givrées le temps d’une éclipse
toutes les étamines de l’espoir.

Mais nous devons cheminer tout de même
comme ces aveugles patients,
comme ces bergers vertueux
par dessus les cimes enragées.
Nous devons aller ainsi
jusqu’à cette aube d’un autre signe
où nos doigts engourdis
sentiront le frémissement de braise
d’une nouvelle langue.